Além de "atividade de quem obtém lucro através da oferta de serviços sexuais", o Priberam define ainda a prostituição como um ato de "servilismo degradante" ou de "colocar interesses materiais à frente de princípios ou ideias". Nunca recebi um tostão por (ou para) alinhar num date, também nunca ofereci serviços sexuais, porque sou meio egoísta e gosto mais de os receber. E embora a minha liberdade de expressão (verbal e sexual) possa importunar muita gente, ainda não vendi a alma ao diabo por uma relação. Reforço o "ainda", porque um dia poderá dar-se o caso, mas para já continuo uma mulher de fé. Acendo velas ao Santo António, peço-lhe um amor para a vida toda, ele revira os olhos no alto do seu Altar, fartinho de me ouvir, mas estamos bem. Continuo fiel às minhas convicções e princípios, não sou refém de nada, nem de ninguém. Por isso, o que será mais degradante? Viver uma liberdade contestada ou numa prisão dogmática? E se me apetecer foder no primeiro encontro, e arruinar esse possível amor, fodo. Isso faz de mim uma prostituta? Pois, então, prostituta serei.
Maria Teresa Horta, que acabou de fazer 87 anos, foi espancada na rua para aprender a não escrever sobre as coisas que escrevia. Tantas outras mulheres, tais como Natália Correia, foram presas por terem a língua afiada. Saltamos uns anos, na verdade, mais de 50, coisa pouca, e no Parlamento algumas deputadas estarão a ser recebidas com "mugidos", interjeições que pretenderiam tomá-las por "vacas". Nem me ouso comparar, porque não sou ninguém na fila do pão, posso apenas aspirar vir a ser, mas nas caixas de comentários esta mera cronista é apelidada de "prostituta" a torto e a direito, sendo este o termo mais simpático. "Como ser puta sem ser julgada", escreveu um dos meus leitores, comentário que não entendi, pois a sentença estava feita. Onde faltava julgamento? Consola-me saber que a prostituição, não sendo legal no nosso país, é uma profissão reconhecida em alguns outros. Veja-se a Alemanha, por exemplo. Por isso, poderá uma mulher sentir-se ofendida por somente pertencer à classe operária e trabalhadora? – é sarcasmo, para quem não entender.
Enquanto assistia à última temporada da série Bridgerton não pude deixar de pensar que encontrar um marido sempre foi toda uma ocupação, seja em que século for. É preciso escolher as indumentárias, tratar do cabelo, das unhas, frequentar os sítios in, dar-se a ver e preparar a conversa de ocasião. No fim, se forem bem-sucedidas, as donzelas encontram os seus Duques, Condes ou Barões e recebem uma mesada para gastar em mais vestidos, cabeleireiros, manicures. Resta-lhes não cair em desgraça! Essa malandra! Sempre ali à espreita para arruinar as mulheres. Ah, mas o saudosismo do romance à antiga, dos casamentos arranjados, da sorte (e não escolha) de casar por amor… Sempre fomos um país dado à saudade, nunca imaginei que à saudade dos costumes bacocos também. Existe uma diferença entre acreditar no romance e deixar-se levar por prosas bafientas.
Sentei-me para beber um café com um grande amigo e estes pensamentos dominavam absurdamente a minha mente. "Em pleno século XXI, o que leva um homem a insultar uma mulher chamando-a de prostituta ou de vaca?". O facto de ter opiniões? Ser sexualmente ativa fora do casamento? Ter múltiplos parceiros? Ser emancipada? Feminista? Fazer piadas sarcásticas sobre a vontade de encontrar um sugar daddy? Porque é legitimo criar-se um estatuto para as domésticas, que elas possam obter uma remuneração, desde que fiquem em casa e não pratiquem o coito por gosto, só por procriação. Ou aí também já elas estarão a vender serviços a mais? As celebrações do 25 de Abril ainda ecoavam lá fora, mas cá dentro todas as ideias misóginas fervilhavam. "Casavas-te comigo?", perguntei ao Luís do nada, que me fitou percebendo que a conversa tivera uma travagem brusca e se preparava para mudar de direção. "Eu? Porque perguntas?". Expliquei que precisava de uma opinião masculina. "Falo demais, tenho demasiadas ideias, a vida comum inquieta-me. Sou incongruente porque quero ter uma relação séria, mas posso ter atitudes levianas e sei que isso ainda é uma questão para alguns homens, mas achava que seria apenas para uma certa categoria e não para todos. Achas que sou uma puta?", acrescentei.
O Luís suspirou. "Voltamos à velha história, minha amiga. Os homens são caçadores. Qualquer homem vai querer foder contigo, vai querer ter esse desafio, saber como é realmente ter-te na cama, porque és demasiado bonita, se calhar depois não dás tesão nenhuma. Mas tu deves dar. E das duas uma: ou eles fogem com medo ou vão querer mais, mas independentemente disso na cabeça deles vão achar-te sempre uma oferecida. Já se não fores cordial, e recusares investidas veementemente, passas a ressabiada e a cabra". Eu ouvi calada, já conhecia a história de trás para a frente. "Mas eu perguntei se tu casavas comigo…". "Eu? Então não casava! Oh filha, eu não percebo esses caramelos. Tu é que nunca me deste hipótese! Tu é que não queres casar comigo!". Comecei a pensar. Ele tinha razão. Mais de 15 anos de amizade e de cada vez que ficava solteiro o Luís comentava que ainda havíamos era de ficar juntos. "Olha lá, e se nós juntássemos os trapinhos? Estou eu para aqui a perder tempo com estas miúdas, tu aí sempre a queixares-te de que não tens ninguém". E, no entanto, mais de uma década de amizade e nem um beijinho. Nem um! Pois talvez não seja uma verdadeira mulher de negócios na área da troca de favores ou não desperdiçaria uma oportunidade assim, à espera de um clique, de uma conexão de almas.
"Já te apercebeste da quantidade de pessoas que descartas? Falas como se ninguém te quisesse, mas tu também tens um crivo apertado!". Saber o que se quer é considerado ter "crivo apertado", ser picuinhas, ter demasiado requisitos, expetativas elevadas. De facto, eu já podia ter calçado as pantufas e estar casada. Comentei que apenas éramos grandes amigos e nos dávamos lindamente porque não temos uma relação amorosa. As coisas nele que me aborrecem não me aborrecem verdadeiramente, porque não me imagino a partilhar a vida consigo, a lidar com elas até ao caixão. A partir do momento em que isso acontecesse começaríamos a discutir. Todos os defeitos inofensivos até então tomariam proporções catastróficas. "Luís, és viciado no OLX. E eu vivo bem com isso, porque sou apenas tua amiga. Agora, se fossemos namorados eu estaria constantemente farta dos teus negócios, de venderes tudo e um par de botas, de seres refém dessas trocas e baldrocas. Haveria de chegar o dia em que, depois de tanto queixume, porque não suporto mesmo a ideia de que faças quilómetros a uma terça-feira à noite para ires vender um tupperware à Amadora, até tu estarias desertinho de me despachar no Marketplace do Facebook! Tens de encontrar uma viciada na Vinted. Assim juntam as tralhas e vendem em conjunto". Ele riu-se e concordou inteiramente, o vício pelas vendas online estará sempre acima de qualquer relação para este meu amigo. Quem lhe tira o prazer, a excitação de ganhar 5 euros num "ganda negócio" tira-lhe tudo, mas por alguma razão que o bom senso desconhece, à luz de uma caixa de comentários nas redes sociais, ele é apenas um vendedor e eu sou uma vendida. Com tudo isto, continuei sem saber se me acha uma puta e o que é a prostituição, afinal.